枯荷泣庙

也把李秀莲窗台上那盆枯荷浇得愈发憔悴。她坐在临江的绣架前,指尖捏着的银针悬在素绢上许久,线脚歪歪扭扭,最终还是叹了口气,把针线筐推到一旁。窗外的渡口边,那片半枯的荷塘里,几片残荷在风中打晃,像极了三年前沈舟离开时,他手里攥着的那支莲蓬。秀莲,你看这莲蓬,虽枯了芯,可留着籽儿,来春便能发新芽。彼时沈舟穿着洗得发白的青布长衫,袖口还沾着墨渍,他蹲在荷塘边,小心翼翼地把莲蓬递到她手里,我此去赴考,就像这莲蓬离了塘,可只要心里装着你,装着这青溪渡,总有回来的一天。李秀莲记得,那天也是这样的雨天,她把攒了半年的碎银——大多是她绣荷包、做鞋面攒下的——仔细包在油纸里,塞进他行囊最深处。又从妆奁里翻出母亲留下的那支银镶玉簪,拔下来要插在他发间：这簪子你带着,见它如见我。等你回来,我再亲手给你簪上。沈舟却不...