默蚀

撕裂空气,与颜料、灰尘混杂成一种难以言喻的、属于死亡的气息。林珂站在画室门口,有那么一瞬间,恍惚觉得这气味有形有质,像潮湿的蛛网,粘稠地附着在皮肤上。现场保护得很好。倾倒的画架,泼洒一地的油彩,凌乱中透着一丝刻意。死者宋远倒在房间中央,胸口插着一把乌木柄的裁纸刀,手法精准。血浸透了他身下那块昂贵的波斯地毯,暗红色,几乎发黑。林队,年轻的民警嗓音发紧,不敢看尸体的方向,初步排查,没有强行闯入的痕迹。林珂没应声。她的目光越过尸体,落在靠墙的那把橡木扶手椅上。椅子上坐着一个人。一个非常年轻的男人,穿着洗得发白的棉质衬衫,安静得如同背景的一部分。他没有蜷缩,没有颤抖,只是静静地坐着,双手平放在膝盖上,指尖微微向内扣着。他的脸色苍白,像久不见光的瓷器,衬得那双眼睛格外漆黑,空洞地望着前方的虚空,仿佛眼...