炼药不如搞专利

门廊深处的阴凉。空气里弥漫着一种复杂的味道,是陈年木料、晒干草药和某种极淡、几乎难以捕捉的冷香混合在一起的气息,仿佛时间在这里沉淀得太久,忘了流动。医馆内,光线晦暗。纪辰站在靠里的一个红木药柜前,指尖拂过抽屉上磨损的篆文标签。他的动作很轻,带着一种近乎本能的熟稔。那些是龙涎根、凤血藤之类的古名,若落在寻常人眼里,只怕要以为是武侠小说里的道具。他的侧脸在昏光里显得有些模糊,只有眼底深处,偶尔掠过一丝与这沉滞环境格格不入的锐气。堂屋正中的八仙桌旁,坐着三叔公。老人一身灰布褂子,背脊挺得笔直,像一株虬劲的古松。他手里捧着一本纸页泛黄、边角卷起的线装书,《玄鸟药典》,手指正点在一行墨迹古奥的小字上,嘴唇翕动,无声默诵。笃笃笃。敲门声很轻,带着点迟疑,打破了室内的寂静。三叔公抬了抬眼皮,没动。纪辰放下...