她们不是我家人

常带着温柔的笑意回忆,说父亲那时坐在客厅里,手机屏幕的光映着他专注的侧脸,厚厚的词典被翻得沙沙作响,只为在浩瀚字海中,为我寻得一个最契合的印记。他说,这名字里有月华的清冷,有梧桐的坚韧,更有那份寂静中的独立风骨。可如今,那为我名字倾注心血的母亲,她的面容在我记忆里已如被水洇开的墨迹,日渐模糊。思念蚀骨时,我只能拉开抽屉,取出那张藏在最深处的旧照片。指尖小心翼翼地描摹着照片上她温婉的眉眼、柔和的唇角,试图从那逐渐褪色、因我无数次摩挲而边缘发毛的影像里,汲取一丝早已消散的温暖与慈爱。每一次触碰,都像是在与流逝的时光角力,徒劳又心碎。照片上她的容颜,终究不可阻挡地黯淡下去,如同我心底那片名为母爱的星空,正一点点熄灭。不知从何时起,父亲的目光停留在我身上的时间越来越短。或许并非他不再有耐心,而是林氏...