卷王骨灰盒

倔强地敞着,像道永远愈合不了的伤口。空气里有种冷香,前调像雪松,尾调发苦,是周知弦喜欢的牌子,和我身上被浸染了三年的、廉价洗衣液都盖不住的卑微气息格格不入。指关节传来细微的痛感。低头,指甲边缘有撕扯过的痕迹,渗着点暗红的血丝。什么时候弄的不记得了。大概是几个小时前,或是几天前时间在这座死气沉沉的金丝笼里是黏稠的、停滞的。眼前,是亮得刺眼的电脑屏幕。直播软件的后台界面简单粗暴。房间名那一栏,光标闪烁着,像无声的催促。指尖悬在键盘上方,冰冷的触感顺着神经末梢蔓延。脑子里嗡嗡的,是无数个日夜挤压下来的噪音碎片——【时若宁,你就不能学学人家苏眠周知弦捏着高脚杯,指尖冷得像冰,眼角眉梢却带着对另一个女人毫不掩饰的欣赏,那目光扫过我精心准备的生日晚餐,像扫过厨房角落里发蔫的菜叶。】【寒风刺骨的深夜,我裹...