炽焰囚笼

混着街角咖啡馆飘来的意式浓缩焦香,在这间不足二十平米的花艺工作室里织成张温柔的网。墙上的挂钟敲了七下,铜制钟摆的回声还没散尽,手机就在工作台的抽屉里震起来。她擦着手拉开抽屉,屏幕上跳动的名字让指尖猛地一颤——凌曜。这个名字像枚生锈的钉子,死死钉在她心脏最嫩的地方,三年来每逢阴雨天就隐隐作痛。电话响到第三声时,温阮划开了接听键。听筒里的电流声像群躁动的蜂,随后撞进耳膜的,是道裹着冰碴的嗓音：明晚八点,铂悦酒店顶层宴会厅。不是问句,是命令。温阮攥着手机的指节泛白,工作台的木纹嵌进掌心：凌总,我想我们没什么好谈的。谈不谈,由不得你。对方轻笑一声,那笑声里的轻蔑像手术刀,精准剖开她三年来小心翼翼筑起的伪装,温阮,你母亲的医疗费单据,我看了。工作台的剪刀哐当掉在地板上,不锈钢刃口在灯光下闪着冷光。温阮...